Ofélia

Para os amores mortos e loucos, - aqueles que se auto-sacrificam e, envoltos em flores, ingenuidade e delicadeza se precipitam nas águas, - a fluidez de Ofélia de Elsinore, o emblema do sonho e da fragilidade em cada um de nós.

J.E.Millais, Ophelia, 1851.

Às vezes, quando vou por altas horas, quando

fujo através da noite, a este amor que reveste

de um tênue véu de névoa a face do meu sonho,

de lábios infantis que, uma e outra vez, murmuram

uma queixa, como a de alguém que se maltrata,

um murmúrio, afinal, que só tu poderias

compreender, fico a olhar os jardins solitários

que ornam a calma azul por onde vou passando.

***

E às vezes, paro e sonho à frente de um cipreste;

outras, invejo o ardor de um canteiro tristonho

alvos lírios claustrais que aromam e fulguram,

como fantásticos turíbulos de prata.

Outras, quando anda a lua entre as ruas sombrias

e as flores tomam o ar de votos funerários,

cada aléia é como um regato cintilando,

onde um Ofélia, de alva e imponderável veste

loira e fria, tombou, morta de amor e sonho.

***

Junto às grades hostis que os jardins enclausuram

e que, ao fulgor da luz, são de ouro, bronze ou prata,

descanso, muita vez, as mãos longas e frias.

E enquanto a lua evoca extáticos cenários

de paisagens do polo e torna em verde brando

todo o azul que lhe nimba a tristeza celeste,

das grades através, como através de um sonho

de prisioneiro, a cujo olhar se transfiguram

as visões do exterior, tenho a visão exata

da noite que convida às grandes nostalgias.

***

Eu sou o doce irmão dos jardins solitários,

que lhes conhece a dor, que os vê da sombra, olhando

pelo ermo e triste e verde olhar de algum cipreste...

Uns são feitos de tudo, enfim, que há no meu sonho.

E é por isso, talvez, que ora ardem e fulguram,

ora são tristes como esses vitrais de prata

onde Cristo ergue a Deus as mãos longas e frias.

***

Eu sou o doce irmão dos jardins solitários,

desses jardins que exalto, amo e celebro,

quando por horas mortas vou,

do amor que me reveste de amargura, fugindo,

ao longo do meu sonho.

***

E, ao longo do meu sonho, os jardins se enclausuram de lágrimas!

(Ah! sobre essas grades de prata quando virás pousar as mãos longas e frias?

Quando abrirás, sorrindo, os jardins solitários, tu que hás de amar-me um dia e que eu espero? Quando?)

***

GUIMARAENS, Eduardo. A divina quimera (1916)