Passagens

VOUET, Simon.O Tempo, vencido pela Esperança, pelo Amor e pela Beleza, 1627
Museo del Prado


Entre idas e vindas da estação, nada alterava a cadência do tempo. Abri a bolsa para conferir o bilhete e lá estava a madalena do tempo perdido. Senti-lhe o gosto e por alguns instantes, compreendi a derrota de Cronos, sua submissão à beleza e ao amor.

                                      (para MC, que enche meus dias de esperança e beleza)

Tédio

Quanto trabalho Meu Deus...

O Nascimento

O mar, a mais ininteligível das existências não humanas.
E aqui está a mulher, de pé na praia, o mais ininteligível dos seres vivos (...).
Às vezes o mar lhe opõe resistência puxando-a com força para trás,
mas então a proa da mulher avança um pouco mais dura e áspera.
E agora pisa na areia.
Sabe que está brilhando de água, e sal e sol. 
Mesmo que o esqueça daqui a uns minutos,
nunca poderá perder tudo isso.

Clarice Lispector

...

Quando sinto
no pescoço
um nó,
vem o vento
e me sopra
eu sou
pó.


B.Brasiliense

Pantocrator

Cristo Pantocrator com duas faces, a divina e a humana.
 Monastério de Sta Catarina, Monte Sinai.

É sempre impactante encontrá-lo nas primeiras horas da manhã. Com o seus cabelos longos, o jovem caminha por entre os carros e lança um olhar inquiridor que atravessa o vidro e a indiferença dos que aguardam na fila pelo sinal verde. Sua expressão é daqueles que já não fazem mais parte desse mundo, a mesma que vemos nos que estão na antesala da morte, para além da vida. Sobre um de seus ombros pende um cobertor surrado que ele ajeitou à moda das vestimentas antigas: um manto que cobre parte de suas roupas rasgadas e que ele segura com uma das mãos como se fosse um senador romano. A outra ele movimenta como um mudra que perfaz o gesto da bênção dos ícones antigos: seus dedos ora se unem na indicação trinitária que abençoa e materializa os mistérios do céu e da terra, ora se espalmam no gesto da súplica pela esmola. Seu olhar não implora, mas solicita com legítima autoridade e nos culpabiliza pelo que nem sabemos nominar. Algo entre a omissão social e a podridão egoísta de nossa natureza humana e bestial. Nosso Pantocrator diário tem a resistência do ícone que personifica: já o vimos em outras esquinas, com as mesmas mãos sobre a boca, segurando um plástico com algo que ele aspira com sofreguidão. Já o surpreendemos em uma corrida, de banho tomado, atravessando as ruas como um atleta que se prepara para um festival olímpico. Mas ele sempre comparece no horário sagrado das manhãs. E embora mantenhamos a distância por entre o vidro fechado do carro, ele nos acompanha e continua conosco pelo resto do dia.

Simples Desejo

Um dia virá

E um dia virá, sim, um dia virá em mim a capacidade tão vermelha e afirmativa quanto clara e suave, um dia o que eu fizer será cegamente, seguramente, inconscientemente, pisando em mim, na minha verdade, tão integralmente lançada no que fizer que serei incapaz de falar, sobretudo um dia virá em que todo meu movimento será criação, nascimento. Eu romperei todos os nãos que existem dentro de mim, provarei a mim mesma que nada há a temer, que tudo o que eu for será sempre onde haja uma mulher com meu princípio, erguerei dentro de mim o que sou um dia, a um gesto meu minhas vagas se levantarão poderosas, água pura submergindo a dúvida, a consciência, eu serei forte como a alma de um animal e quando eu falar serão palavras não pensadas e lentas, não levemente sentidas, não cheias de vontade de humanidade, não o passado corroendo o futuro! O que eu disser soará fatal e inteiro. Não haverá nenhum espaço dentro de mim para eu saber que existe o tempo, os homens, as dimensões, não haverá nenhum espaço dentro de mim para notar sequer que estarei criando instante por instante, não instante por instante; sempre fundido, porque então viverei, só então serei maior que na infância, serei brutal e mal feita como uma pedra, serei leve e vaga como o que se sente e não se entende, me ultrapassarei em ondas. Ah, Deus, e que tudo venha e caia sobre mim, até a compreensão de mim mesma em certos momentos brancos porque basta me cumprir e então nada impedirá o meu caminho até a morte sem medo de qualquer luta ou descanso me levantarei forte e bela como um cavalo novo.

LISPECTOR, Clarice. Perto do Coração Selvagem.

Dia mais que especial

Maria Clara, meu presente de maio.

Miragem

In Illo Tempore/1994. Ana Maria Pacheco

Aquela criança, aquela
ainda não compreendeu o mundo
ainda se busca no espelho
 ainda inventa viagens
 ainda ri sem motivo
-- quando os fantasmas deixam

Aquela criança, aquela
 teve as asas cortadas
 e a máscara afivelada
 na morte de seus amores.

Aprendeu que o tempo
 -- como tudo o mais--
é só miragem.

Lya Luft. Histórias do Tempo.

Nino
 Foto L. F. Garibaldi

às vezes te nino
menina, miau
no teu colo céu
uau, menino eu

(L.C.)

Da ausência

NO QUINTAL DA LUA
Maria Luisa Ribeiro


E  impõe se a dor

com suas pegadas de chumbo
seus resquícios de gorjeios
e  um calhamaço de silêncio
que machuca além da conta.


Estúpida,
com seu chapéu de violetas densas
e um cravo de chorar no vão do peito,
ela vai dançando o canto gregoriano
em um espaço oco
que aprendemos a chamar de saudade


E quando tudo se cala
apenas o  pio de um pássaro ancorado em um graveto  seco 

e um pingo de chuva estatelado na vidraça
de uma cobertura no aeroporto da cidade.


Calou-se o brado de Espanha...
e cá do meu batente de anjo caído e torto
eu olho pra cima e te contemplo.
Sóbria , sem desespero  e sem  dores miúdas
um pássaro... um pio... e...  junto –me a ti 
num canto de Bocelli no quintal da lua.

*********************

Presente de minha amiga escritora Maria Luisa Ribeiro, por ocasião da morte de meu pai, há doze dias. 

Fica aqui minha gratidão a ela e a homenagem a ele, afinal. Por enquanto, não tenho mais palavras.

Da presença

Danielle Huillet e J.M. Straub

“O cinema consiste em surpreender uma coisa que não mais se repetirá”.
J.M.Straub.

"A Nave Fantasma"

Yoko e Lennon - créditos

Como termina um amor? - O quê? Termina? Em suma  ninguém - exceto os outros - sabe disso; uma espécie de inocência mascara o fim dessa coisa concebida, afirmada, vivida como se fosse eterna. O que quer que se torne objeto amado, quer ele desapareça ou passe à região da amizade, de qualquer maneira, eu não o vejo nem mesmo se dissipar: o amor que termina se afasta para um outro mundo como uma nave espacial que deixa de piscar: o ser amado ressoava como um clamor, de repente, ei-lo sem brilho (o outro nunca desaparece como se esperava). Esse fenômeno resulta de uma imposição do discurso amoroso: eu mesmo (sujeito enamorado) não posso construir até o fim minha história de amor: sou o poeta (recitante) apenas do começo; o final dessa história, assim como minha própria morte, pertence aos outros; eles que escrevam o romance, narrativa exterior, mítica. (Roland Barthes. Fragmentos de um Discurso Amoroso).  

Vivo em Goi

Leonardo Lobo

FUTURARTES

meu futuro está nas artes

meu futuro está presente

e eu estou desferrolhado

(...)

assim como na dor

é dever gargalhar

como assim no azedume

é dever amar

e na falta de amor

armar, inventar

inverter

(...)

eu quero mesmo isso aqui?

é isso mesmo isso daí?

pelo que me cabe

talvez eu esteja

carente doente

dormente
quente

(Leonardo Carmo)

A Sagração

Toshiko Oiwa e a Sagração de Stravinsky

"Sonhei com um grande ritual pagão! Tive uma soberba visão

repleta dos mais inusitados efeitos  sonoros indefiníveis..."

 Igor Stravinsky

Em três tempos sagra-se uma mulher à primavera. Ela parte de si. A música lhe chega como sedução leve, alento aos seus dias limitados em forma e construção de sentidos. Ela se entrega aos poucos, até que a música a tome, afinal. Ela se dá ao piano, aos sons, aos impulsos das forças anímicas que a colocam no limite entre os mundos humano e animal. Rastejante como um réptil, agressiva e armada como um tigre, ela se movimenta, dissonante, e agoniza. Ao fim deste ato, ela já está despida do que a limitava em espaços e formas. Desconstrói-se nos ímpetos entre ritmos e pausas. Timbres, percussões e ritmos acima da harmonia, transformam-na em uma noiva primitiva. Algo enfim, se define e costura uma trama. Como Ariadne em torno do labirinto, ela enlaça fios entre a razão e a loucura. Forças primitivas incontroláveis violentam o ato e a impelem à construção de uma geografia sagrada, gestos que se ritualizam na repetição e nos impulsos. Ao final, no colo do piano, ela se transmuta em uma massa informe, algo ainda não nascido, zoomórfico, um ser que ensaia um vôo frágil.

cores vãs

Supernovas

Supernova I

sou uma mulher que pulsa

um oco no fim da expiração

um lugar seguro

no quintal da infância

onde eu brincava só

sou um brincar que pulsa

um sopro no fim da expiração

um vôo no portal da infância

um quintal no fim

uma mulher só

Supernova II

sou um pulsar que brinca um oco no quintal

uma mulher na infância sou um vôo no fim

um oco no portal um quintal no fim um lugar

uma mulher um sopro um vôo sou um sopro

no fim uma mulher na infância um pulsar um

brincar um vôo sou só um sopro no fim só

um sopro que pulsa que brinca que voa

Supernova III

sou

um pulsar

que brinca

um oco

no quintal

uma mulher

na infância

um vôo

no fim

sou

um oco

no portal

um quintal

um lugar

um vôo

uma mulher

um quasar

um brincar

sou

um sopro

no fim

um vôo

só

Chuva!

Psicopompo

Auguste Rodin.

Gênio do Repouso Eterno, 1899

Pinacoteca. Parque da Luz/SP

Penetra surdamente no reino das palavras...

Drummond. Estação da Luz/SP

Já não me importa ganhar coisas. Nem pessoas. Muito menos o mundo. Ver tudo da minha janela já me basta. Viajo por obrigação. Com objetivos definidos, datas e locais bem arranjados. Mas, faço sempre com má vontade, nunca sem tensão. Foi assim que cheguei pela primeira vez em São Paulo este ano. Cidade ambígua e silente. Sim, havia muito silêncio no murmúrio indefinido das ruas, nas conversas esparsas, no deslocamento rápido e ensimesmado de pessoas nos ônibus, nas estações de metrô. Tanto ruído, quanto silêncio. Éramos seres impessoais, encapsulados em pequenos mundos, personagens no enredo de um filme de ficção científica.

********

Da segunda vez, entretanto, algo diferente aconteceu. Hospedei-me em um lugar central, entre ruas escuras cheias de histórias noturnas. De repente, a São Paulo silente dos seres de plástico, soltava o corpo e a voz entre loucos carros e sussurros, no tilintar de copos em bares bêbados, no ranger de portas entreabertas das boites, no salto de mulheres que animam o vai e vem das esquinas, na súplica dos moradores das calçadas, no cochichar de combinações e segredos dos cantos obscuros.

********

Em meu temor forasteiro, encontrei um amigo. Assim, de forma meio inesperada, sem contabilizadas garantias, quase sem querer. De entrada, forneceu-me um cartão de metrô com passagens pagas para que eu não ficasse em filas. Indicou-me rotas facilitadas para que eu não me perdesse na imensidão das ruas. Pagou-me cafés. Enviou-me sms’s com msgs desconcertantes, do tipo: comeu? tá onde? te espero no bloqueio do metrô. Nos intervalos da obrigação, insistiu para que eu visitasse obras, jardins, exposições, experimentasse as frequentações do espírito. Segurou minha mão para me proteger, manter-me em equilíbrio no passo e no ritmo, sem saber que meu corpo-espírito ferido beirava a exaustão e o desalinho.

********

Aceitei tudo com dificuldade e parcimônia. Preciso de tempo para digerir dádivas. Neste transe iniciático, ele foi o instrutor, o guardião-guia no umbral desta dura travessia metonímica. Com percepção lenta para os milagres do instante, não me desculpei por não conseguir absorver de forma plena os valiosos presentes que recebi, assim, de maneira tão generosa, nem mesmo sei se soube agradecer a passagem, as entradas que me transportariam da república à estação da luz. Foram momentos de diálogo mudo, instantes em que as falas sem sentido e os corpos tristes das ruas se transformariam no reino das palavras e em esculturas e formas transmutadas em beleza e criação.

(para Leo)

Suave Coniunctio (ou Setembro)

seu amor é líquido

suave veludo que escorre

entre alfazemas e camomilas

*

meu amor é fogo

sol de dias frios

manhãs azuis

*

nosso amor é sopro

 aragens sutis

em que acordamos a terra

*

é dia frágil

quando ervas e aromas

brotam nos solos

em que nos encontramos claros

férteis e úmidos